Un día levante la vista,

el horizonte apareció,

no tenia fin.

Me di la vuelta 

y el horizonte estaba detrás mio,

insignificante ha sido mi camino

La caja

El hombre conquistador capaz de atravesar montañas en busca del fin del mundo, capaz de recorrer los mares en busca de nuevas tierras, ese tipo de hombre, ese tipo de espiritu, ese que buscaba ver como era el cielo en otros lugares, ese que queria saber como eran las montañas en otras tierras, ese que queria saber si todos los mares eran iguales, ese hombre se encerro en muchas cajas, tiene una caja para vivir, tiene una caja para transportarse, tiene una caja donde aprender, tiene una caja donde ver a sus amigos, parece otra especie, parece haber olvidado lo facinante que es el cielo, parece haber olvidado lo diminuto que es comparado con el universo, parece haber olvidado que su vida es la suma de los organismos que lo componen, parace haber olvidado que pertenece a la tierra, parece haber olvidado que debe de vivir, en su olvido de vivir creo las fronteras, creo los paises, limito su tierra, la marco en un mapa, la proclamo suya, se sintio seguro, tomo su espiritu de aventura y lo encerro, dejo de ver el cielo, ahora al levantar la vista ve miles de luces, pero ninguna es una estrella, todas son luces que el creo, en la caja donde vive encerro plantas, para recordase que alguna vez camino en prados llenos de flores, para recordarse que alguna vez camino entre bosques, a las aves les robo su libertad, las metio en una jaula para que canten para el, al perro que alguna vez fue su compañero de viaje le coloco collar, lo ato con una correo y le dejo al cuidado de sus pertenencias, junto con su encierro se llevo lo que conocia y le robo la libertad.

La esfera

Me lleno de dudas, me lleno de incognitas, me gusta responderlas en un lenguaje analitico que se a capaz de expresar de forma elegante y ordenada el comportamiento de un evento que me sorprende, pero hay eventos que al pensarlos no quiero darle un lenguaje analitico, quiero darle un lenguaje lleno de fantasia, un lenguaje que me haga explotar la imaginacion, uno que me permita crear una historia que sea capaz de ilusionar. ¿Por qué el mundo es redondo? es una de las preguntas mas intresantes y claro el lenguaje analitico tiene la respuesta, es por la forma que actua la fuerza de gravedad, la forma del potencial y la ley del inverso al cuadrado que tal y como para todos es conocida no es violable, pero donde esta la fantasia, donde esta la imaginacion que sea capaz de crear mil y una historias que expliquen el fenomeno, como surgio el mundo no lo se, pero creo que hubo un creador es demasiado hermoso para ser un sistema aletorio y esa es mi premisa para dar la explicacion de la esfericidad de la tierra (esfera achatada a los lados, para ser correctos) y es que el mundo y es que el hombre y es que los animales y es que las plantas y es que todo ser vivo y no vivo funcionan como un sistema, y en este sistema ¿que es el hombre? ¿es un nomada o es un sedentario?

Destello de luz

Han pasado las cuatro estaciones desde que te posaste en mi ventana, desde el toc, toc en el vidrio, yo respondí tratando de imitar el sonido que tu producías, un día llegaste como siempre pero te quedaste parada en la ventana, con miedo abrí pensando que huirías, al abrir la ventana entraste, no tenia que ofrecerte, así que me invente una historia para ti, mas veces nos vimos, tu cantabas yo te contaba historias, llegaste un día golpeada, me dí cuenta que habías chocado en otra ventana, trate de curarte, a las aves no se les debe encerrar, cada día al irte, yo te veía despegar, extendías tus alas, y yo me quedaba viendo el cielo, hasta que tu silueta desaparecía, tuve envidia, yo también quería volar, pero no soy ave. He visto a los tuyos acercarse a mi ventana, te llegan a invitar a que los acompañes, me he puesto celoso, he querido prohibirlo, pero tu eres un ave, perteneces a la bóveda celeste, extiende tus alas, surca el cielo, hay mucho del mundo que te queda por conocer, despega de mi ventana, los tuyos te esperan, vivirás nuevas historias, yo escribiré nuevos cuentos, cuando quieras puedes volver a tocar la ventana con ese toc, toc.

El lugar donde esta el fuego

El se restriega los ojos con las manos llenas de ceniza, ante él se presenta una escena nunca vista, nunca esperada, él sabe que está en el lugar donde nació, el sabe que vive allí, el sabe que es a ese lugar al que le llama hogar, en su corazón lo sabe, se vuelve a restregar los ojos esperando que la imagen que se presenta ante el sea otra y vuelva a ser la que vio por la mañana al salir de casa, no pasa nada, lo intenta nada una y otra vez, pero la imagen delante de él cada vez es más real.

Su cuerpo tiembla como nunca, el cerebro le ordena al cuerpo que se mueva, el cuerpo se revela y no obedece, el nunca ha estado en medio de la pelea del cerebro y el cuerpo, él le ruega al cuerpo que obedezca, que tenga compasión de él, el cuerpo se niega, el sabe que el cerebro no podrá hacer nada, pero recuerda  que el cuerpo solo es una cobertura que es su esencia misma la que lo mueve, no son los músculos, es esa parte de él que ha desconocido, sabe que él puede gobernar, y siente como su espíritu viaja a través del cuerpo hasta tomar el control completo, ve su brazo, y se da cuenta que puede mover sus dedos, sabe que debe hacer algo, lo que ama esta en medio de esa nube, toma en su mano ese aparato que le ha servido para escuchar la voz cuando está lejos, una vez más tiembla, pero él se sacude el miedo, espera un minuto y lo que espera pasa, la voz le responde.

El escucha su voz, esa voz de la que está enamorado, y siente que la vida le vuelve, siente como sus brazos vuelven a tener fuerza, siente como sus piernas se mueven, la vida le regresa, el corazón se acelera, es un motor incontenible

La voz le dice adiós, la voz se despide, le pide que se cuide, le pide que siga viviendo, él no puede creer lo que la voz le dice, para él escuchar esa voz es su vida, él no puede solo irse, él no puede solo decirle adiós, es imposible incluso pensarlo, él insiste en no despedirse, pero la voz se quiebra, él puede escuchar sollozos, el puede escuchar el miedo en el tono de la voz, él puede sentir que la voz está sufriendo, él no puede solo irse, no mientras la voz exista, no mientras él sienta fuerza en todo su cuerpo, no mientras el sienta que morirá cuando no vuelva a escuchar a la voz que ama.

Él le pregunta donde esta, la voz le dice que está en un lugar que ambos conocen, él le pide que lo espere, que no se mueva, él va a llegar, la voz le recrimina, le pide que no llegue, le dice que para llegar donde esta hay que cruzar el infierno, que se quede donde esta, que aprenda a ser feliz, que vuelva a iniciar su vida, él cierra los oídos a las ultimas palabras y grita desde el fondo de su ser espérame yo voy a llegar, coloca el aparato pegado a su oído, no escucha nada.

Con las lagrimas secas que dibujan caminos en su rostro, levanta la vista, no reconoce el lugar donde está, no sabe cómo llegar a la voz, la nube gris lo cubre todo, cubre tanto que se ha robado el aire,  frente a él una cinta amarilla que le impide el paso, cerca de él otras personas le prohíben que cruce la cinta amarilla, él solo se sonríe, él hace un minuto que recobro la fuerza, y el único motivo es buscar a la voz , él rompe su camisa, se cubre la boca y la nariz, la piel desnuda se cubre rápidamente con ceniza, atraviesa la cinta, los que estaban junto a él intentan detenerlo, le gritan que morirá, él escucha las palabras, se dice a si mismo ¿morir, vivir? bajo su perspectiva son lo mismo,  inhala el aire de la nube, el pedazo de playera, no funciona, siente como los pulmones se llenan de un aire denso y caliente, agita los brazos con las manos abiertas, trata de apartar la nube de su camino, mueve las piernas una tras otra, no ve nada y se guía por el calor que siente en la plata de los pies, busca las partes frías, paso tras paso, sin dejar de agitar los brazos, él avanza hay restos de arboles en todas partes, el los ve y los compara con el resto de leña que queda cuando se hacen las tortillas en comal, de un negro profundo con tonos rojizos  lleno de un polvo grisáceo, esquiva eso restos, logra distinguir pedazos de techo, pedazos de paredes, pedazos de postes eléctricos, restos de motos, de bicicletas, todo cubierto del polvo grisáceo, es tan triste tan desolado, él siente que dejo de avanzar, su pies se pegan al suelo, cuando intenta levantarlos, la sensación es similar a la de un chicle pegado a la suela, pero un chicle gigante, el tacto lo engaña, su piel dejo de sentir, se toca los brazos y nos los puede percibir, él sabe que es su voluntad lo que lo impulsa, ve lo que le parece una rama de árbol incrustada en el suelo, tiene la forma ideal para hacer un bastón, con las dos manos intenta arrancarla del suelo, el suelo comienza a ceder y deja libre lo que a él le pareció una rama, en el calor que envuelve todo, le llega un escalofrío, lo que tiene en las manos es  un brazo, espantado lo tira a un costado, se restriega los ojos, lo que frente a él aparece, son siluetas humanas cubiertas del polvo grisáceo,  los hay por todas partes, ahora lo piensa, él antes de cruzar la cinta amarilla escucho que muchos no escaparon, ahora él los tiene frente a él, ve siluetas de todas las formas y tamaños en diversas posiciones, algunas siluetas parecen estar abrazadas, otras estas solas, de otras solo puede distinguir partes, el sigue caminando, la voz le ha dicho que es el infierno, él sabe que para ver el rostro de la voz, tiene que cruzar el infierno, el infierno es gris, el infierno está lleno de soledad, él decide no volver a tomar nada del camino, se siente fatigado, la cabeza le da vueltas, no sabe a dónde va, él sigue caminando, sus pulmones se llenan de ceniza, él debe limpiarse la nariz constantemente, los ojos siente que le queman, los pies ya no los puede levantar, la fuerza se ha ido, se siente que al paso siguiente se dejará caer al suelo, y se volverá una silueta más entre tantas, escucha murmullos que rompen el silencio que hace ratos lo vuelve loco, son sonidos humanos se dice para si mismo, se deja guiar por los mismos con el resto de fuerza llega al lugar donde provienen los sonidos, no son humanos comprueba, es un chucho que está amarrado,  tiene el cuerpo enterrado por la ceniza, solo el hocico tiene afuera, piensa seguir delante, pero el chucho gime, él se acerca al chucho y lo desentierra, el pelaje del chucho ya no existe, se puede ver la piel desnuda, con la mano desnuda rompe lo que ata al chucho, el chucho se sacude y lame la mano de su libertador, él no siente nada, el chucho corre despavorido y se pierde en la nube gris,  él sigue, caminando, reconoce el techo de la casa de un amigo, por su mente pasa que debe estar cerca de la voz, eso reconforta su ser, y su fuerza se renueva, va saltando por los obstáculos, uno tras a otro los va pasando, sin darse cuenta llega a algo que alguna vez fue una casa, está cubierta de ceniza por todos lados, las ventanas ahora están al ras del suelo, el se inclina para ver por la ventana, limpia con la mano y no se lo cree, allí al fondo hay siluetas humanas, hay varias, pero hay una que tiene un color distinto, su corazón se acelera, él se tumba al suelo de forma que sus pies queden frente a la ventana, encoge la pierna y con todas sus fuerzas golpea la ventana, rompe el cristal, las siluetas, sueltan gritos, el vuelve a patear la ventana, la abre de par en par, y deja que su cuerpo se introduzca, son varias siluetas, son varios sonidos, son varias voces, pero hay una, una que él ha esperado escuchar, la voz grita,  él sabe que ha llegado.

El cielo

Hace días en estas tierras la lluvia cae, una tras otra caen las gotas, gotas gordas, que al caer golpean, el cielo parece tener un reloj que se atrasa y se adelanta por las tardes, pero que cumple con llover cuando el sol inicia el proceso de ocultarse, seguro hay un trato entre el sol y la lluvia, en las mañanas el sol irradia con intensidad y a la tarde el se va dejando libre el cielo para que la lluvia aparezca, la única que parece no haber hecho el trato con el cielo fue la luna, hace mucho que no ilumina el cielo, cuando trata de aparecer las nubes a toda velocidad la cubren, y queda solamente la luz tenue que se proyecta sobre las nubes.

Camino por las noches esperando ver las estrellas, esperando ver una constelación, esperando que la osa mayor ruja y las nubes se aperten, pero en la ciudad con tantas luces, aún sin nubes las estrellas parecen no estar, me gustaría caminar en completa obscuridad y ver el cielo estrellado, me gustaría sentir el aire frío entrando en mis pulmones, ver el cielo y sentir la inmensiad, lo basto del universo, esa boveda obscura, con puntos de luz de colores incrustados en la nada, despertar ese sueño lejano de todo niño, ser astronauta, viajar por la inmensidad, conociendo nuevos mundos, nuevos seres, y llegar donde las estrellas nacen, A vos compañero de historias, a vos amigo de cuatro patas que nos sentabamos sobre el techo a mirar el cielo, me escuchabas contar historias sin sentido, inventandome miles de explicaciones del origen de las luces, supe que sabias que te mentia, pero aún si dejabas que yo soñara y no interrumpias mis tonterias, lejos esta ese tiempo, lejos esta ese cielo, lejos estan esas montañas, lejos estan esos días, me he llegado a preguntar si subis al techo a ver el cielo te recordas de mis historias, tal vez cuando aulles contas las historias que yo te contaba a tus demás amigos, ese vació, ese cielo, esas estrellas, ese todo, esa obscuridad, causa de insipiración de poetas, cautivador de cientificos, para mi insirador de historias.

Hay momentos del día cuando voy caminando, platico conmigo mismo, me hablo y me respondo cuestiones que me inquietan, y entre la conversación, se ocurre algo que creo que es digno de escribirse, pero, es solo una frase que quedará en el olvido, no tengo la capacidad te transformarla en letras.
Esta cuestión hace que me pregunte ¿los pensamientos que tenemos y no escribimos van a algún lugar? ¿sí sólo se han pensado están en algún lugar oculto de la memoria, en una conexión de neuronas débil que con el transcurso del tiempo se borrará?  ¿sí se ha dicho y las palabras han salido de mi boca, será que el viento se las lleva y susurra en los oídos atentos?, ojalá que el viento se las lleve y con ello recorran el mundo mis palabras, y un día la persona por quién pensé y dije esa frase tenga los oídos atentos, y el viento le susurre mis palabras